они доводят меня до такого состояния, что я не могу понять что происходило по правде, а что нет... и это хорошо если мне сниться просто бред... 4 торта в холодильнике, общественный туалет.
"...и если мы вовремя найдём эту волшебную траву, мы будем такие большие, умные..."
"...ладно, я пойду сторожить нашу травку, а ты сиди с ней..."
"...в начале было слово и слово было <конец>..."
и всё это чудо из детского мультфильма.хех.
я слушаю нелли фуртадо после того как 4 года ненавидела её как могла. а уж что, а ненавидеть я умею...
отвратительный дешёвый торт, от него ощущение того что кто-то прибил меня гвоздями к полу. кашель. в принципе мне на него наплевать, я больше от него не задыхаюсь, но то что ты из-за него расстраиваешься - единственная причина лечиться.
наверное я слишком злая. наверное меня слишком многое бесит. наверное я слишком много психую. наверное всё слишком хорошо.)))
странные выходные... столько слёз... столько счастья... мало... мне мало двух дней... мало тебя...
и таблетку..
. от жадности..
.и побольше.побольше.
передоз. почему я ничего не забываю? и почему не говорю бреда. только правду. иногда и те вещи в которых боялась признаться даже себе...
и надо было мне находить свой дневник? да ещё и читать его. да ещё на той странице где я, то ли по пьяни то ли по загону накатала собирательный образ человека который мне нужен. ха. только - 1 пункт. я не контролирую ситуацию.
"у меня нет будующего, и что бы доказать это мне не нужно печенье."
может у Брэдшоу его и нет, а у тебя есть. есть и точка. и не говори ничего.
/как давно я не могла ничего написать... и каждый раз приходя домой тупо смотрела в телевизор, прогоняя в голове по нескольку раз события этого дня...понимая что с каждым днём мне всё тяжелее смотреть как ты идёшь от моего подъезда домой. труднее заснуть. дождаться утра, что бы потом дождаться момента когда ты позвонишь и скажешь что свалил с работы... я опять сделала то, что обещала себе никогда больше не делать. я привязалась к тебе. привыкла. даже больше чем привыкла.
лучше чем можно себе представить..сон?=?реальность..
надеюсь этот психоз надолго.
аффиша. пикниг. Idiot Pilot. смена паролей. The Mood(ахуитительно в плане музыки, похоже на Bloc Party(?),но вокал...чешские коррни не скррыть). Я слева сверху...
плакать, всё что мне осталось, заходить в ванную, смотреть на лезвие, тихо лежащее на краю раковины, возвращаться к компьютеру...и читать, читать, читать... плакать.смотреть на часы. и тушить об себя сигареты... читать, читать, читать... раньше, знала, но не хотела, а сегодня, зачем то посмотрела...
убей меня.хоть раз.
читать. плакать. спать? зачем? я умереть хочу
..стираю своё имя , ищу себя в себе , внутри меня пустыня , ..я_так_хочу_к_тебе..
две точки вместо трёх..реальность вместо снов..
пойти бы спать.я не могу.окно.окно.окно.. второй этаж так низко. есть лифт. 12 этажей. забудь. прошло. ушло. ушла. ну не ушла. пока что. ты прости. за всё. меня не переделать. меня не изменить. я уйду ночью. никто меня не остановит. ну или почти.//